Desde hace unos meses escribo en un cuaderno lo que se me pasa por la cabeza. He abandonado un poco este blog en pos de la inmediatez del bolígrafo y el papel, pero cada cierto tiempo intento subir algo. En esta ocasión es un escribir por escribir una entrada acerca de lo que voy anotando en el cuaderno. Unas veces alucino conmigo mismo y lo ingenioso de mis escritos, y otras veces casi me asusto al día siguiente por lo autodestructivo, caótico y loco de estas entradas.
Últimamente he experimentado ciertas sensaciones y sentimientos a los que antes no les había prestado la suficiente atención. He de confesar que desde que soy pequeño me atormenta un sueño que más bien es una pesadilla:
"Sueño con un espacio blanco y diáfano lleno de cientos o miles de personas que no son más que negras siluetas. Se respira un ambiente tenso en este escenario en el que la gente se divide en dos grupos. Entre ellos hay una especie de palo pequeño, como un libro de alto, que se tambalea. La tensión se incrementa con cada movimiento del palo de madera. El odio entre los dos grupos de personas se puede oler, se siente en la piel y te impregna. No hay motivo para ese odio, simplemente es un enfrentamiento irresoluble y sin razón. Me empieza a agobiar la tensión. El palo se tambalea cada vez más. La gente hace gestos de inquietud y nerviosismo. Se empujan y respiran fuertemente. La ansiedad me va invadiendo poco a poco. Me paraliza. Me ahoga y me hace sudar.
El palo cae. Sin rebotar ni hacer ningún sonido.
Una presión vacía me deja sin aire. Un silencio tenso que dura dos interminables segundos. Me duele el pecho. Los dos grupos de personas corren unos contra otros. No hay ningún sonido. Sólo gestos hechos por siluetas negras. Gestos de un odio infinito, una violencia imposible de frenar, unas carreras desbocadas y ansiosas por la muerte. Los dos grupos se funden en una masa de asesinato. Yo no puedo hacer nada mientras lloro. Simplemente lloro. Y contemplo desesperanzado cómo se matan.
Se matan."
Pues bien, este sueño se repite cada cierto tiempo y me tortura. El otro día escribí lo siguiente en mi cuaderno:
3/2/2015
Tumbado en la cama me pongo de lado. Apoyo mi cabeza en la almohada e introduzco mi mano y mi brazo por debajo de ésta. Cuando hago fuerza con la mano para intentar levantar o sostener mi cabeza, mi mano pierde fuerza. Me recuerda a una pata de pollo. Finita y hundiéndose en la almohada bajo mi cabeza. Me perturba esa falta de fuerza momentánea. Mi corazón palpita rápido y recuerdo el sueño. El horrible sueño del palito generador de guerras.
